René Magritte- Surrealismo de pura cepa. No valen las palabras.
"Necesitamos... libros que obren sobre nosotros como una desgracia que nos doliera mucho, como la muerte de alguien que amásemos más que a nosotros mismos, como si fuéramos condenados a vivir en los bosques lejos de todos los hombres,como un suicidio: un libro debe ser el hacha para el mar helado dentro de nosotros" Franz Kafka
domingo, 13 de septiembre de 2009
Exprimir
(2009)
Estaba lejos, muy lejos en aquel entonces. La lluvia le empapó el rostro y sus lágrimas solo representaban un desahogo interno. Nadie sintió lástima, el agua de la carne se mezclaba entre las gotas del cielo.
Pasos, pasos, los paraguas, charcos, más charcos. Todos se apuran, se chocan; no les importa. Egoístas, flor de hijos de puta. El agua los rocía y se ponen paranoicos. Es la naturaleza, al igual que el hombre, pero no les interesa. Quieren enfrentarla y la desafían, se ponen rebeldes, pretenden ser artificiales. Se cubren para que nadie les arruine sus planes, para que nadie los perjudique.
Así son y así seguirán. ¿Dios los cría y ellos se amontonan? No lo involucren, a él o a alguien. No se pregunten, no hagan nada. Ellos son TODOS y están de paso.
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