"Necesitamos... libros que obren sobre nosotros como una desgracia que nos doliera mucho, como la muerte de alguien que amásemos más que a nosotros mismos, como si fuéramos condenados a vivir en los bosques lejos de todos los hombres,como un suicidio: un libro debe ser el hacha para el mar helado dentro de nosotros" Franz Kafka
martes, 23 de noviembre de 2010
adiós Primero
Ya lo sé, luego se marchan. Corren en la fuente y se mantienen sanos, como en una carrera hacia la nada. Se muestran sueltos y alegres y solo dicen estar viviendo un sueño.
El martes salieron de paseo sin excusa de por medio, se arrojaron a romper el tiempo y en la noche desaparecieron sin preocupación.
Quisieron salir del tiempo y atravesar el sueño, y hasta consiguieron desplomar el cielo. No lograron darse cuenta, pero a lo lejos, desterraron sus cuerpos.
Y los saludos se escuchan y los besos se sienten. Pronto, en conjunto marchan. Olvidan lo que luego lamentarán.
jueves, 18 de noviembre de 2010
Tomógrafo
Camina, corre, salta y vuelve. Penetra y duele, lastima y siente. Muere en el fin de los finales y recorre como la memoria de un mapa nunca olvidado todos los rincones del cuerpo, todos los sentidos del viento. Quisiera que se alejara, desearía querer poder y poder querer, solo y uno, triste y fanático.
Derrama el viento y agita el templo de lo sabios a los ignorantes por ignorados, que solo logra susto y más penumbra en el cielo de los caídos. Castiga el HOMBRE al hombre y las palabras se hacen eco con el pasar del tiempo.
Y ellos, solos; mientras la noche se hace recuerdo, ellos solos... miran.
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